=+=Философия мертвой реки=+=
=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+
Пролог…
Каждый из нас мечтает о любви, каждый из нас стремиться к ней. Многие отрицают ее, при этом все так же стремясь к ней. Любовь — это нечто собой разумеешееся, нечто такое о чем не стоит и не ненужно говорить… она просто существует… сама по себе… и встречается редко… А одиночество — это прекрасно. Оно дает массу возможностей, и не сковывает в рамки обязательств. Не нужно думать о ком-то… — считают одни. Дургие твердят обратное — Любовь — это самое прекрасное, что есть во Вселенной. Это то, к чему нужно стремиться; это то, о чем нужно кричать; это то, о чем должен знать весь мир… Любовь всюду… она рядом… она пронизывает каждого. А одиночество — это ужасно. Человек не должен быть одинкоим, всегда нужен второй, который поддержит, и о котором можно позаботиться. Вот вроде бы и все… постоянный противовес двух коалиций, если можно так выразиться. Но не тут-то было… всегда находится кто-то третий, четвертый или даже… десятый, кто что придумает, тот там и прав… прав для себя. Нельзя выразить алгоритм, нельзя упорядочить. Хотя исходя из предыдущего, можно сказать, что тот, кто придумает для себя порядок и алгоритм — тоже прав… он просто не может быть не прав, т.к. это ЕГО любовь.. и только его…
+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=+=
Уже много столетий я живу здесь — в устье Мертвой реки. Когда-то здесь был гигантский магаполис. Машины… люди… все сменяло друг друга так, словно, если бы луна и солнце сменяли друг друга ежесекундно. Люди — разговоры, машины — звучание моторов. Я жил тут… и живу здесь и по сей день, только сейчас здесь нет не единой души… да и место это называли никак иначе как Река Жизни. Здесь любили, ненавидили, смеялись, плакали, рождались и умирали. В общем жизнь текла своим чередом, точно также, как, возможно, где-то она протекала еще. Сейчас здесь нет ничего… только темная река, окутанная пеленой жидковато-желтого тумана, огромная куча мусора, стая ворон, возлюбившая это место.. и я. У Вас, наверное, возникает вопрос — а кто же это 'Я'? Но я не смогу ответить на него, т.к. я не знаю кто я. Возможно я душа одного из жителей, возможно я просто нечто, что решило заговорить, а может быть я просто один из Богов, в которого верили обитатели, некогда Величественного мегаполиса, а теперь они утратили веру и мое творение было уничтожено. Может быть я всего лишь ваше воображение, а может быть… а в целом… какая разница кто я. Ведь не в этом суть. Зачем узнавать о ком-то? Непроще ли попробовать узнать себя. Многие, наверно, задались вопросом, что за бред я вам тут рассказываю. Что ж… можете считать бредом… может философией, а можете своим воображением… дело ваше…
Да я и сам не знаю что это такое. Просто рассуждение… одиночества, что проживает здесь уже многие столетия.
У меня тут жила одна кошка. Не знаю откуда она взялась. Но она садилась часто рядом со мной, и что-то намурлыкивала себе под нос. Я часто разговаривал с ней, я что-то ей рассказывал, а она делала вид, что слушает, а может быть прсото мне так казалось… хотелось так. Сегодня эта кошка умерла. Вот так ни с того ни с сего, как однажды умер, своершенно случайно и неожидано для меня мегаполис. Проснувшись, я увидел ее тело. Она лежала с открытыми глазами, которые, как мне показалось, смотрели на меня… так же внимательно, как в те моменты, когда я рассказывал ей очередной взрыв моих мыслей. Я взял ее и похоронил. Стало как-то страшно… нет, стало страшно не из-за того, что умерла, а из-за того, что я стал еще более одинок, чем был еще вчера. Возможно именно поэтому я сейчас и рассказываю все это вам. Хотя я даже не знаю кто вы, да и это не имеет значение. Ведь разве тот, кто рассказывает что-то задумывается о том, интересно ли это другим. Мы все заложники нашего эго — нашего Я. Мы хотим быть значимыми, признанными, любимыми. Мы хотим, чтобы было все по-нашему, все так как это сложено в нашей голове, а не так как этого хочет некий хаос мыслей других. Мы хотим чтобы понимали нас, и принимали нас, такими какими мы являемся… при этом не факт, что мы действительно такими являемся. Часто понацепляв на себя многочисленные маски, которые мы называем характером, поведением, ситуацией, адаптацией, проникновением и рядом других слов, мы вдруг нанчинаем теряться в них. Одев на себя их великое множество, мы забываем а где же кончаются маски и начинается наше лицо. Мы хотим быть понятыми, но не хотим понимать других. А разве можно требовать от других понимания себя, если мы не можем потребовать от себя понимания других. Мы стремимся к любви, но так чтобы любили именно нас, все и всегда, правда, часто мы боимся, что нас не так поймут, и начинаем показывать себя с черствой стороны, как бы отображая то, что мы не зависимы, и нам совершенно не надо ничью любовь, проживем и так… но ведь враки… попробуйте, просто поробуйте хоть раз посмотреть чуточку поглубже в себя. Туда, куда вы всегда не доходили, из-за лени, нежелания, или просто из-за невнимательности. Попробуйте. И вы поймете, что вы хотите этой само й любви. Мы стремимся к индивидуальности и оригинальности. Входя в различные субкультуры, мы какбы выражаем себя. Но, если задуматься, то на фоне панков, готов, эмо, рокеров, мажоров и прочих представителей различных субкультур, где каждый взял не свой стиль, а по большому счету, тот, который продиктован субкультурой, то на этом фоне, какая-нибудь простушка-дурнушка в круглых очках и румяном на высоких скулах — будет смотреться куда более оригинальной, потому что она одна такая. Мы стремимся к этому, но разве индивидуальность это твоя внешность? Может и так.. хоят все-таки оригиналность это то, что отражает твоя натура… душа, если хотите, а не то, что носит ее в себе, то бишь наше тело. Но мы забываем это, куда проще обвинить и назвать другого глупым, чем попытаться понять его, и увидеть оригинальность в душе. Банально, скажите вы, — Америку открыл.. моежт и так, но я и не претендую на объективность и признание. Это просто ход моих мыслей, который шел непрерываемым потоком, который никак не фильтровался, просто шел, создавалась мысль и выходила к вам, к тем, кто решился прочесть все это до конца. Хотя, если рассудить, то ведь тот кому не интересно не будет читать так долго, и тот, кто не соласен, тоже скажет, что все тутт бред и не будет удастаивать себя читать все это. Ну а тот, кто читает все-таки испытвает интерес, неважно какой — будь то положительный или негативный. Не важно. Главно есть интерес. Это как телевидение. МЫ не любим программу, при этом постоянно смотря и критикуя ее. Но зачем критиковать — переключи далье, или выключи совсем, ан нет, не тут-то было. Как же так, такая плохая передача и я не выскажу свое мнение. Ведь мое мнение важней и правильнйе. Всегда, наше мнение правильно, даже тогда, когда оно не правильно и мы даже признаем это, то где-то опять же в той глубине куда мы опасаемся заходить существует главная мысль — Я ПРАВ!!!
Сейчас возникла такая мысль — а зачем я все это говорю. Выкрикивая тут своей субьективный взгляд на мир и на жизнь. Я ведь, простите, не Сократ, и даже не дед Федор, повидавший на своем веу не мало. Я всего лишь кто-то, какая-то неизведанная часть бытия, сформированная на Мертвой реке. Возможно я сущь всех тех кто тут жил, может я их мудрость. А может я всего лишь сон, одного из жителей, и мегаполис жив. Я не знаю, я запутался во всем. Одиночество…оно правит этим магаполисом, в этом антиутопическом сне, или этой мудрости всех, или просто в бреду какого-нибудь свехнувшегося гения, или подростка со всеми своими макималистко-негилистическими взглядами, который вечно пытается добраться до какой-то призрачной истины, и яро верует в это. Сичтает, что именно он — Вася, Маша, Дима, Даша — сможет достичь ИСТИНЫ!!! В общем думайте, что хотте, на этом я заканчиваю свой рассказ. Я отправляюсь гулять… гулять по мертвому магполису. В поисках чего-то, чего, возможно не существует. Того, что я сам себе напридумывал. Прощайте.