"Моменты в окопах…"

Нам никогда не понять тех,кто считает,что война — это благородно и красиво.Наверное,когда мальчишки рассматривали военную форму дедов и их ордена,то воображали,как они будут во всем этом добре смотреться,как к ним сразу изменится отношение ближних и вообще незнакомых людей.Отец наконец-таки поймет,что я уже не маленький и что мне можно доверять "взрослые разговоры",а Лидка из соседней деревни никогда не променяла бы меня на Мишку,местного песняра.Когда у меня будет такая форма…Такая форма нужна только для ветеранов-инвалидов и детей,чтобы через некоторое время появились новые ветераны,чья жизнь будет искалечена не менее,чем исчерчена человеческая ладонь.Война — это боль,это страх,это грязь,это смерть…
Нам никогда не понять тех,кто считает,что война — выбор мужчины,что чего-то можно добиться только войной.Спартанский стиль навязывают старики,а живут этим стилем — молодые.Они за него и гибнут.
Такие мысли посещают каждую свободную секунду.Весь план военного:немного повоевать,немного поесть,немного поспать и постоянно идти…Сначала тебя волнует окружающий пейзаж,ты готов к любой неожиданной атаке.Через день ты перестаешь ощущать смену обстановки.Через двое суток ты перестаешь замечать,что давно уже покрыт грязью и кровью,своей или чужой — уже не важно,тогда же ты перестаешь замечать такие мелочи,как грязно-белые повязки у своих товарищей,да оторванные конечности у проходящего мимо походного госпиталя.Через трое суток ты реагируешь только на команду "привал" и на призыв "обед".Через пять суток ты похож на животное,слепо шествующее за пастухом. Даже к выстрелам можно привыкнуть, даже к ним…
Сегодня штурмовали наши позиции. Разведка успела донести до нас важные сведения о скором нападении и мы успели окопаться. Жаль, что многие там же и полегли, но такова жизнь: одни жертвуют, чтобы дать другим шанс выжить… Нас атаковали, даже не дав своим солдатам отдохнуть и насладиться, возможно, последним обедом. Командный состав сказал "в атаку", значит снова кто-то по ту сторону жизни получит весть о том, что те, кого вы с детства знали уже никогда не вернутся домой. Но не это страшно. Страшно, что каждый о чем-то мечтал, к чему-то стремился, чего-то боялся, любил и ненавидел, а сейчас эти страницы можно смело сжечь, ведь самая последняя из них недописана в середине строчки…
Сначала они атаковали, но когда им стало уже безразличны команды своих офицеров, когда их боевой пыл и уверенность нападающих схлынула, то уже наши командиры повели нас в атаку, но где-то на середине сближения начался артобстрел. Все спрятались, кто за трупами павших товарищей — им уже без разницы, но даже если бы они могли что-то сказать, то хотели бы, чтобы их тело спасло кому-нибудь жизнь. Мертвые умеют ценить жизнь. Кто-то падал в уже образовавшиеся воронки. "Снаряд не падает в одну и ту же воронку дважды" — полная чепуха. Много снарядов, много орудий, много мишеней. Очень маленький шанс выживания для конкретного солдатика. Кто-то упавал на своего Бога, удачу, либо им было уже все равно как и когда умирать. Солдаты знают цену своей жизни, как, впрочем, и любой другой. Жизнь у каждого человека имеет одинаковую цену: различную цену имеет только смерть. Смерть офицера обходится гораздо дороже, чем смерть рядового. Закон войны.
Я оказался в одной воронке с парнем из соседней деревеньки. Я знал его ранее: веселый, общительный и беззаботный, но война всех меняет. Светлые волосы покрылись грязью, чистое добродушное лицо покрылось сажей, так же он покрылся войной изнутри. Те, кто побратался со смертью на войне, уже никогда не станут прежними.
Подозрительный свист и … пустота.На время я выпал из реальности.
Пробуждение…
Сначала возвратился свет, потом я стал различать цвета, потом пространство, потом объем. Словно заново учился ощущать этот мир. Ребенком на это давались дни, недели, месяцы, годы, но на войне даже минута — роскошь. Мир начал заполняться красками. Как многого люди не замечают, когда берут в руки железо, чтобы нести смерть. В детстве многие брали стеклышко и жгли пробегающим по своим делам муравьев. Также с людьми: многие жили, работали, любили, растили детей, а потом их начала выжигать война. Сначала она забрала и сожгла детей, которых так бережно растили, потом она забрала любовь, ибо она не может быть там, где бушует смерть в высокой концетрации, люди тогда просто разучаться любить. Далее война заберет их работу, ибо гораздо проще все решить силой: война калечит сознание и человек видит только единственное решение вопроса — смерть, война, разрушение. Ну а в итоге война заберет и их жизнь и оставит им только существование, так как невозможна жизнь без всего этого.Я осмотрел себя, нет ли ран и заметил, что судорожно сжимаю свою винтовку. Странное чувство, когда держишься за нее, как за свое спасение, но до того ненавидишь этот кусок железа, что готов его выбросить, если бы это не означало поражение. Поражение перед смертью, хотя на выигрыш я не могу даже надеяться, но, если повезет, матч отложат ввиду непредвиденных обстоятельств, например неявки противника. Хотелось бы на это надеяться…
Но вот вернулся приглушенный звук. Я вспомнил, что я здесь делаю, да и кем я вообще являюсь. Рядом лежало разворошенное тело. Парень попал под снаряд.Если бы я к этому уже не привык,то остался бы в этой воронке лежать,пока кто-нибудь бы не вернул меня в реальность:его просто разорвало,но теперь это не имеет никакого значения.Разницу между мертвыми видят только родственники,да и то не всегда.Мертвым все едино.Оплакивать мертвых некогда,артобстрел закончился и нужно вставать.Вставать и бежать.Бежать и убивать.Или быть убитым.Зачем нужно?Да я уже сам этого не понимаю.Стадный инстинкт.Все воюют и я воюю,хотя,может быть,сознание намекает на то,что если убить ВСЕХ,то это все закончится?..
Далее мы пробежали,ворвались в окопы,а там уже никого не было:они отступили под заградительный обстрел артилерии.Как много жизней было сломано низачем.
Нам дали небольшой отдых,ужин и сон.На следующий день нам нужно было проползти по открытому полю.Здесь уже полегло немало народу.То ли полк,то ли рота — даже если бы умел считать,это было бы сложно,потому как многие не подвергались исчислению.Мы ползли через поле усыпанное кусками,некогда ранее бывшими людбми.Где-то кровь еще толчками выходила из открытых ран,где-то были видны перекрученные сухожилия и вывороченные суставы.Некоторые куски даже дергались,некоторые даже пытались стонать,хрипеть или даже разговаривать.Видимо ,по старой памяти,еще считают себя людьми.Несчетное число оторванных конечностей от пальца до целой руки.В сторону от основного состава поползли некоторые солдаты. Мародеры. Война никогда не была благородной. Есть воины,а есть солдаты.Воины всегда воюют хорошо,а умирают красиво.Подорвав себя в окружении или прикрывая отступление остальных,бегут впереди всех,выкрикивая попеременно то бранное,то торжественное слово и получая пулю в грудь,а потом красиво оседающего на колени,либо в самом конце битвы красиво опираясь на древко знамени замереть над вражеской крепостью.Воины — герои.Частенько герои романов или приувеличенные подвиги обычных людей,чтобы в новом поколении было побольше тех,кто бесстрашно прыгнет под пули.Солдаты.Солдаты — это ,прежде всего, люди.Обычные люди с их потребностями,которых приперли обстоятельства взять в руки оружие,они частенько даже не знают за что воюют.Когда защищают свой дом — это правильно,а когда тебя посылают воевать на чужбину за тем,чтобы богатейшие мира сего стали еще и сильнейшеми,тогда солдаты умирают бессмысленно и глупо. Паршивая участь. Один из мародеров нашел что-то и решил забрать себе,и ,видимо,зацепил что-то нехорошее.То,что это нехорошее,мы узнали,когда по полю прокатилась волна взрывов.Хотя может он и не виноват,а это — обычное совпадение.В любом случае,о мертвых плохо не говорят…
Те,кому посчастливилось,побежали вперед.Почему вперед?Возможно боялись,что если отступят,то потом придется возвращаться и смерть начнет собирать урожай по новому кругу…
В ушах,от повышенного давления стук сердца,грудь разрывает холодный утренний воздух.От взрывов появилась в воздухе пыль,через которую пришлось пробегать вслепую.Многие падали,но вставали.Были и те,кто падали в воронки и ломали ноги(по крайней мере крики из этих воронок об этом свидетельствовали).Почему такого не пишут в балладах и учебниках по истории? Умирающим в окопах и на передовой нету места среди повелителей и учителей.Пыль начала оседать во рту.Появилась сухость и ужасный привкус.Смою после боя.Если смогу.С каждым шагом винтовка незаметно тяжелеет и болтается у корпуса все ощутимей.Впереди все еще стоит завеса из пыли и сконцентрированной смерти. Вместе с пылью она оседает в тебе.Но пыль оседает на языку и глотке,а смерть проникает внутрь тебя и подтачивает и без того шаткую храбрость.Какова она на вкус? Дай бог вам этого не узнать.Раньше я в всевышнего не верил,да и сейчас в этом не уверен,но …хочется иметь надежду,что хоть "там" все будет хорошо.О том,что я убивал и путь туда мне закрыт…Короче на время боя я договорился со своей совестью и она на этот вопрос разрешила не отвечать.
Пуля.Прямо из пыльной завесы впереди.Я не почувствовал как она вошла в тело.Просто толчок и — я не могу сделать ни шагу.Винтовка ставовится неимоверно тяжелой,а тело ,наоборот, легчает с каждой секундой,будто готов улететь.Наверное,из-за этого противовеса я и завалился вперед. Нос ударился о землю,Должно быть больно,но я уже ничего не ощущаю.Снова грязь.Плохо умирая,знать,что последнее,что я вспомню об этой жизни — это вкус умирающей земли.Хотя нет,к горлу подступила кровь и все смазалось.На глаза навернулась пелена.Глупая,мимолетная смерть .О таких погибших не пишут на станицах учебников по истории.Сколько таких ребят погибло уже и погибнет в следуущее мгновение.Мгновения войны очень долгие и очень жадные до людских жизней.Кто-то вернется домой в красивой форме и наденет медали,которые отчасти полагаются умершим,но они никогда не забудут этих мгновений в окопах,когда смазаллые линии,которые чертят бессчетные пули взвинчивают воздух вокруг тебя,когда не ощущаешь других звуков,кроме свиста пуль и осколков и взрывов.После кадого боя заново привыкаешь к человеческой речи.Никогда не забыть им мыслей в окопах,когда тебя подкарауливает смерть.Такие моменты всегда оседают на сознании людей.Такие моменты невозможно вычеркнуть из жизни.Своей-чужой,какая разница…
Это было последнее,что смогло исторгнуть угасающее сознание…

****************************************************************************************************************************

Посвящается прошедшим круги ада и сумершим вырваться из них,глупым мальчикам,сбегающим на фронт,тем,кто выбирает путь силы,тем,кто носит парадную форму,ходит в орденах и кто никогда не знал,что такое "моменты в окопах",а также тем,о ком молчит история,и чьи мечты уже никогда не исполнятся…

Это ты пишешь?))) Заманчиво)))