Возможно вам знакомо мое творчество, некий Дарк — мой друг, выкладовал неотредактированные бета-версии "Дневника Сида" и "Мемуаров Сефирота", но на сей раз этот рассказ не имеет отношение к юмору ни к финалке, я надеюсь вы оцените его и не пожалеете потраченного времени.

"ЧАСЫ"

Джек шел с работы домой, был темный вечер и он возвращался пешком. Он поднял глаза к небу: наверху не было ни звезд, ни луны, лишь старые фонарные столбы освещали улицу усталым тусклым электрическим светом. На улице никого не было, лишь старые машины покрытые пылью и грязью приветствовали Джека, одного из немногих здешних жителей, унылым и одиноким скрежетом. Как и всегда, в это время Джек был очень уставшим от работы и он взглянул на часы, но на циферблате оказалась лишь надпись: "Перечитай дневник в кармане плаща". Джек достал из кармана маленькую потрепанную записную книжку с пожелтевшей обложкой. Открыв ее он обнаружил там всего лишь одну маленькую запись из нескольких слов: "Ты наверное забыл, но у тебя нет памяти, ты даже не помнишь где и кем работаешь, но напомню тебе, что у тебя в 26:15 свидание у ямы, иди домой и отдохни". Джека расстроил факт того, что он не может что-либо запоминать, но пока он дошел до своего квартала эта маленькая озадаченность улетучилась куда-то. Джек осмотрел улицу на которой он жил: серые пятиэтажные здания, пустые окна, в некоторых горел свет, хоть там никто и не живет и там нет даже квартиры и мебели, лишь мутно-желтый электрический свет, кучки мусора у подъездов и прямо перед домом в котором он живет огромная дыра в асфальте. Внезапно послышалась музыка, Джек посмотрел на сидящего на окне первого этажа здания в котором он жил пожилого саксафониста: на нем была потрепанная замшевая куртка, серые матерчатые брюки, черные очки и старенький коричневый берет. Старик играл что-то джазовое, замысловатая грустная музыка заполняла пустоту этого места. Старый музыкант, увидев Джека, повернулся к нему, когда тот с откюченным видом смотрел в яму.
-Не удивляйтесь, сэр, эта дыра возникает здесь каждую ночь.
Джек повернулся к нему и спросил его, отчужденно глядя куда-то в сторону:
-А что бывает днем?… и что бывает ночью, когда она возникает?
-Незнаю… точнее не помю,- старик пожал плечами,- я немногим лучше вас, сэр, у меня тоже нет памяти… Мы не властны над памятью, сэр, и не мы решаем, что запомнить, а что нет, именно поэтому вы помните место вашего дома, а я помню как играть на саксофоне или то, что точно знаю, что днем этой ямы здесь не бывает…- и он вернулся к своему музыкальному инструменту.
Джек с минуту стоял на месте и слушал, как пожилой джентльмен играет на саксофоне, с безразличием глядя в черную пустоту ямы. Потом он не спеша направился к подъезду, осторожно обходя край ямы, которая оставляла на улице места для редких пешeходов всего три-четыре шага на тротуаре. Зайдя в подъезд, он, не спеша поднимаясь по пыльным ступенькам рассматривал двери, на которых были лишь номера. Джек даже не обрaтил внимания на то, что номера не имели взоимосвязи… 302, 541, 39, 1604, 182, 9004, 113 и так далее.
Джек вошел в свою квартиру. Комнату освещал тусклым мутно желтоватым светом запылившийся светильник на стене. В центре стоял скромный столик, на вид он когда-то был хорошим и отлакированным, но от его былой симпaтичности теперь ничего не осталось. Рядом с дверью висело большое зеркало, а под ним была скромная тумбочка, Джек подошел к зеркалу и поздоровался со своим отражением. Его отражение приветливо улыбнулось и потянувшись из зеркала заботливо поправило Джеку воротник и сняв с него шляпу положило на тумбочку. Джек пошел на маленькую кухню и заварил себе свой любимый чай из свежесодранных обоев, затем сел на диван, достал из кармана брюк сигареты.
Джек сидел и покуривая пил чай, глядя на стоящие напротив часы. На часах не было других цифр кроме 26.15 и одна единственная стрелка медленно ползла против часовой к этой отметке. Иногда Джеку казалось, что лампа на стене улыбается ему, он думал почему лампе ему улыбаться? А может улыбается не лампа, а потолок? Неужели этот старый дом так любил своего хозяина? Джек достал свой дневник и начал листать его, может еще чего-то найдет? Все страницы были пусты, и лишь одна была вырвана оттуда. Полюбовавшись жалкими огрызками пожелтевшей бумаги, Джек положил дневник обратно и взглянул на часы. У него было еще время и он прилег на диван. Он долго ни о чем не думая глядел в улыбающийся потолок, за окном слышались приятные и запутанные мелодии пожилого джентльмена. Джек просто лежал и вырисовывал пальцем из стоящего сигаретного дыма непонятные ему символы, как вдруг остановился и понял, что у него получилось слово. Джек прочел слово и спустя некоторый отрывок тишины произнес его вслух.
-Счастье… Счастье?,- как чей-то призрак невидимой рукой его коснулось удивление,- что такое счастье?… быть может на этот вопрос ответил бы тот листок? Как жaль, что я его не найду, даже если найду я снова его потеряю и забуду про него. А нужен ли он мне? Может я сейчас счастлив?…
Джек, решив что не стоит об этом столько думать, стал все же считать, что он скорее всего счастлив, чем не счастлив, с этой мыслю он чуть было не задремал, но стрелка часов дошла до 26.15, и часы зазвонили.
-Ну чтож, пора удивиться в миллионный раз,- пробормотал про себя Джек и согнав со своего сознания сонливость пошел за своим плащем. Когда он подошел к зеркалу, его отражение уже мирно спало на диване. Хоть у Джека кроме дивана в доме больше ничего небыло его этот диван очень устраивал.
Он одел шляпу и вышел на улицу, пожилой саксофонист играл какой-то блюз, отчужденный и манящий в какой-то лес из нот, в самую чащу, звуки саксофона эхом отражались от стен домов и улетали куда-то в безмолвную и безмятежную пустоту ночи. Джек подошел к яме, посмотрел вокруг — никого… Джек начал ждать разглядывая старый фонарный столб, его свет мягкими лучами освещял улицу, как будто не осмеливаясь слишком ярким светом потревожить созидание и спокойствие этого места. Лишь в черноте ямы лучи бесследно исчезали не находя никаких преград, в этой девственной непоколибимой тьме Джек видел что-то очень важное, что-то звало его оттуда, но он не хотел идти.
Он ждал довольно долго, но никто не пришел. Джек решил подождать, пока музыкант, сидя на подоконнике своего окна, закончит произведение и потом спросит его о чем-то, после чего он пойдет домой. Еле чувствуемый ветерок дул Джеку в лицо. Внезапно ему захотелось просто лечь на асфальт и он растянулся в нескольких шагах от ямы на холодном и грубом асфальте расправив руки в стороны. Ветер бережно легким дуновением ласкал его лицо. Он смутно припоминал, что его интересовало зачем надо улыбаться, и он наконец понял. Легкая беспечная улыбка появилсь на его лице.
Старый саксофонист закончил играть, и Джек, не вставая с места, спросил его слегка громко, чтобы тот услышал:
-Сэр, вы не видели листка бумаги, на котором написанно, что такое Счастье?
-Нет, а зачем он вам?,- рассеянно спросил тот.
-Я хочу узнать, счастлив ли я?… Что есть счастье на самом деле?
-Счастье — это сон, вы безусловно счасливый человек, и вам не нужен листок, для того чтобы это знать.
Джек с неохотой встал и посмотрел на музыканта:
-Может вы знаете, что там?,- он показал на яму.
-Там на данный момент больничные стены, там мир полный шума и дисгармонии, непонимания и несчастий, этот мир там, а вы здесь и поэтому вы счастливы, сэр,- учтиво улыбаясь, ответил старый музыкант.
-Спасибо вам, сэр, вы мне многим помогли, и мне очень нравиться ваша музыка, спокойной ночи, — и Джек с улыбкой на лице пошел домой, его ничуть не расстроило то, что никто так и не пришел. Джек зашел домой, лег на диван, выкурил сигарету, а потом долго вырисовывал символы в дыме, пока не уснул сладким сном, ведь завтра надо было идти на работу. Лишь символы остались над диваном на котором спал Джек, это было слово, простое слово которым назывался весь этот мир покоя и счастья — "КОМА"…

Честно сказать, начиная с "свежесодранных обоев" читала со слегка безумно изогнутой бровью)…Потому что всплыли образы, подобные картинам Дали, от которых подкашиваются ноги, или слегка задымленным романам Макса Фрая, полным сюрреалистики)…Но deja vu быстро рассеялось, остались только символы из дыма…"КОМА"…
Интересный со всех сторон рассказ, но он оставляет после себя много вопросов: кто такой главный персонаж, кто такой саксофонист и, если это кома, то что тогда он делает в его сознании, что случилось, почему яма…Почему 26:15, в конце кончов?!))…Чистой воды пища для ума, а точнее сказать безумной фантазии, которую, напоив "чаем из свежесодранных обоев", можно пустить в резвый пляс, по кирпичику достаивая одну ночь в целую историю)…
Понравилось, очень)…Хотелось бы продолжения или развития, но это, вероятно, невозможно)…Что, вероятно, к лучшему^^…

А почему рассказ называется "Часы"?

Могу только сказать Респект!!!

ОМГ О_О ДАРК.